Siempre me pregunté dónde van las cosas que alguna vez ocurrieron.

Ustedes me dirán: ´”Luna, quedan grabadas en los anales de la memoria de las personas”.

Pero hoy quiero ir un poco más allá.

Y hablo de todo: de altos acontecimientos y de pequeños sucesos cotidianos.

Si hoy, por ejemplo, quisiera ver más allá de mi memoria todo lo ocurrido con mi vida ¿Dónde puedo ir a buscarlo?

Descartemos lugares de espacio, porque quedaron huérfanos de ese tiempo.

¿Existe algún sitio donde alguna personita pequeña y gris, archiva y administra hecho por hecho toda situación?

¿Habrá en algún lugar finito del infinito, un ancianito de barba larga y párpados caídos que pueda relatarnos una a una las aventuras?

¿Quizá un anecdotario universal, oculto en alguna roca sagrada y ardiente que pueda movilizarse blandiendo la espada enclavada?

O un antiguo catálogo, formado por miles de millones de papiros enroscados en la paciencia sacrificada de aquellos monjes silentes

Porfis, ¿Pueden ayudarme?

Supongamos que tengo la sensación de haber perdido algo, pero no puedo determinar cuándo ni dónde, tampoco puedo asegurar a ciencia cierta qué es lo que perdí.

Simplemente me encontré de pronto con un vacío hondo que lastima la nada que quema a su alrededor…

O de qué manera cierto tipo de retórica desluce lo que procura enaltecer.

El humor, definitivamente, tiene rostro de mujer; más aún si quien lo escribe es un hombre.

La crítica peyorativa a las actitudes femeninas es un humor fácil y entretenido, especialmente para la platea masculina que brama de risa ante las ocurrencias exageradas y algunas veces desopilantes del animador.

Y en verdad, esa noche, todos nos sentimos identificados con el discurso que, lleno de situaciones comunes, cotidianas y desorbitadas, elevadas a la enésima potencia, nos hacían reír (como decía mi abuela) a mandíbula batiente.

Estuvo bueno, hilarante y ocurrente, pero aquí no puedo evitar mi remanida frase de “me quedé pensando…”

¿Puede estar tan desnivelada la balanza?

El monólogo mostraba mujeres caprichosas, inmaduras, casi adolescentes, egocéntricas, manipuladoras, interesadas, desconformes, envidiosas, casi odiosas que interactuaban en infinidad de circunstancias con un macho bueno, dócil y paciente hasta la indolencia.

Es entonces que me pregunto entre la risa y el espanto ¿Qué les habremos hecho a esos pobres seres humanos? ¿Cómo es que aún con el antecedente de nuestra constante y poco cauta crueldad les quedan fuerzas para la oratoria?

Y lo peor, ¿Cómo es que ningún representante del género se haya preguntado el por qué?

Chicos, ¿Y la autocrítica?

El espectáculo termina y me voy riendo todavía, aunque insatisfecha y triste con ese mensaje pobre que deja tan mal parados a nuestros machitos, incapaces de esgrimir más armas que la queja.

En ningún momento hay un punto de inflexión, ni siquiera un tibio redondeo. Eso hace que las fuerzas no puedan equipararse y los roles quedan categóricamente delimitados: víctimas y victimarios, cosa que, afortunadamente, está muy alejada de la realidad.

La victimización del género no hace más que mostrarlos como seres domesticables, carentes de propia voluntad y apresados en medio de una lucha desigual.

En lo personal, me niego a creer que así sea.

Los hombres son vigorosos, hermosas criaturas del deseo. Los mejores compañeros en la paz y los más relevantes enemigos en la guerra. El hecho de ser poseedores de una psicología tan particular y tan ajena al pensamiento femenino, los hace interesantes y más apetitosos (ejem…)

Entonces dejémonos de pavadas! Saquen a relucir el ingenio,  pónganse los largos de una vez!

Porque el humor es una de las manifestaciones más ricas del arte y el arte es un generador espontáneo de vínculos.

Porque en los tiempos que corren necesitamos estrechar esos vínculos, así que mejor fumemos la pipa de la paz.

Y si quieren seguir peleando, pues bien, las chicas queremos tener adversarios fuertes, bravos y dignos, para caer rendidas en sus brazos, saborear intensamente la tregua y una vez recobradas las fuerzas volver a comenzar.

¿A quién no le gustan las sorpresas?

A mucha más gente de la que podríamos imaginar:

Las personas estructuradas, por ejemplo, detestan todo lo que escape del orden preconcebido. A los inseguros y miedosos los aleja de la seguridad de lo conocido y familiar. Las personas descreídas, para las que casi todo lo que no sea tangible pasa desapercibido en sus vidas. Aquellos que tienen la mirada puesta en el futuro o en el pasado como lo cierto y trascendente

Más aún teniendo en cuenta que la sorpresa tiene doble valencia, puede ser agradable u horrenda.

Entonces  ¿Quién se anima?

Y me quedo pensando que la vida, más allá de ser una sucesión casi interminable de días y noches, resulta que es un presente continuo y constante, un aquí y ahora. Un espacio-tiempo que  a la vez es timón y capitán. Una actualidad perseverante y casi eterna que nos permite, entre otras cosas, mantener vivo una de los mejores deleites: nuestra capacidad de asombro.

Es un segundo, una mirada, una sonrisa, un gesto, un suceso instantáneo y aparentemente efímero lo que enciende. Es chispazo que despierta, que nos pone en alerta, que nos sacude esa modorra pesada de algún letargo antiguo.

Es lo que nos concede la gracia de estar con todos los sentidos dispuestos en el lugar indicado, en el momento preciso para que alguien perciba el milagro, lo tome entre sus manos y lo deposite amorosamente sobre nuestro cuerpo.

Y me quedo azorada, desnuda, pensando de qué manera pudo recorrer tanta distancia en el lapso de segundo. Como fue que sorteó todas esas vallas y traspasó los muros, que piedra sobre piedra se acomodaban sólidos alrededor de mis latidos.

Un momento tan fugaz casi como un trino, tan etéreo que sería imposible determinar con certeza principio ni final y ese sabor que gana los sentidos, que arremolina el cuerpo como si fueran las últimas hojas del otoño.

Y es así que se proyecta el solisticio del invierno. Que me sorprende con la calidez de una hoguera infinita y el aroma dulce de los azahares en primavera.

* Este post está dedicado al “Príncipe del Arco Iris”. Gracias Majestad por tan bello despertar!

“Locura es hacer lo mismo y esperar resultados diferentes” Albert Einstein

Porque mirar lo viejo como si fuera nuevo y reconstruír antiguos votos, no es más que caer en la ilusión efímera del cambio.

Porque hay una esencia en cada uno que nos hace únicos, particulares, que no se modifica desde el afuera.

Porque confundir nostalgia con realidad y mixturarla nos desorienta y nos aturde hasta verse creíble.

Porque siempre hay una razón que solo es una excusa.

Por creer que es exactamente eso lo que queremos, cuando no sabemos dónde plasmar nuestros deseos genuinos.

Porque pareciera que la soledad aprisiona más nuestras gargantas que la prensión de un par de situaciones que ahogan.

Porque se escucha el trino solo por momentos, y al alba nos sobresalta el graznido agudo del ave rapaz que se cobija recia en los pliegues de una almohada herida.

Porque no hay peor derrota que una victoria a medias.

Porque observamos cómo el pie cansado vuelve a tropezar con las piedras que otrora decidimos apartar y hacer a un lado. Y otra vez y muchas veces volvemos, solitos, al camino de guijarros viejos,  a trastabillar, a sentir cómo  nos revuelcan en un desierto oscuro, que se ve como espejismo fulgurante. Solo luces de neón que confunden y encandilan a esa vorágine insaciable que traga todo y pide más, siempre más.

LO QUE VEO, LO QUE ESCUCHO,  LO QUE PIENSO…

Dicen, los que dicen que saben, que cuando las personas llegan a sumar determinada cantidad de calendarios son viejas.

¿Será Verdad?

La RAE nos indica que viejo/a es “una persona de edad” y tira un número: 70 años.

Pero esto es solamente definición, o sea, una proposición que expone con cierta claridad y exactitud los caracteres genéricos y diferencias de algo.

Si, si, si, genérico que significa común a varias especies.

También aquí podemos mencionar las impresiones: Todos vemos viejos a nuestros padres y a su vez ellos piensan lo mismo de los propios, o sea de nuestros abuelos.

Establecemos características de acuerdo a parámetros mentales de observación y comparación material: edad, arrugas, volumen, grado de parentesco, grado de flaccidez y caída de rolllos y algunas otras cuestiones, etcétera.

Siempre pensé que hay otras cosas que definen a las personas y que tienen poco que ver con su aspecto físico y toda  la cuestión de la evoclución natural del ser humano. Porque así como nadie es responsable del paso del tiempo, todos somos consecuentes de lo que hacemos y hemos hecho de nosotros, más allá de la antigüedad que delate la partida de nacimiento.

Es por eso que pregunto:

¿Se puede decir que es más fresca, sincera o amorosa la sonrisa a distintas edades? ¿Y la alegría? ¿Y la templanza? ¿Y la pasión?

¿A que edad caducan las ganas de enamorarse y de vivir una hermosa historia de amor?

¿Cómo se mide cronológicamente una caricia o una palabra de afecto?

¿A qué franja de tiempo corresponde la amistad, el compañerismo, la generosidad y el cariño por los demás?

¿Hasta qué edad se tienen ganas de vivir? ¿Y de soñar? ¿Y de bailar? ¿Y de cantar?

¿Dónde se encuentra el límite cronológico del asombro, del querer descubrir, del investigar?

Y de seguir en la búsqueda constante, esa que todos los días y en cada minuto nos promete la ilusión de construir una vida mejor.

Por favor, ante cualquier duda, consulte a sus deseos. Tal vez Usted ya sea demasiado viejo y no se dio cuenta todavía……

 ¿Cómo es que un hombre puede dar seguridad a una mujer? – Me preguntaste

- Nadie puede dar lo que no posee – Te contesté en un alarde de ironía.

Y me quedó dando vueltas tu pregunta, espiralando inquieta en los pasajes más ocultos de mi ser; de entraña a pensamiento, del aire a la raíz.

Si, en definitiva es lo que todos queremos: que exista alguien en algún recóndito lugar de tiempo y espacio, sin importar demasiado quien sea . que por fin se haga cargo de nuestra tarea más compleja: brindarnos un poco de seguridad en algo.

No interesa si es verdad o una verdadera falacia. Lo que sí es obviamente “seguro” que reclamaremos enardecidamente por las carencias a la que nos veamos sometidos si esa persona, cosa o lo que fuere no nos asegurara la placentera displicencia de lo comprado hecho.

Seguridad soluble e instantánea. Usted la vierte en un recipiente cualquiera, le agrega una gran porción de ingenuidad y se la apura a grandes sorbos. Puede venir en envases diversos, diferentes formas y tamaños, distintos precios, siempre altísimos, aunque nunca tanto como arremangarse ante nuestras propias miserias cotidianas.

Es así que vivimos comprando efímeras seguridades, marketineadas hasta lo indecible, disfrazadas de amor, felicidad, prosperidad, compañía. Pendientes del elogio, para alimentar nuestro pequeño ego vapuleado, para tratar de sabernos queridos desde afuera, para sentirnos menos solos que con nosotros mismos.

Entonces, ¿Para qué detenerse a buscar la punta del ovillo, en esta enmarañada madeja que es la vida? Si con tanta gente yendo y viniendo por todas partes es probable que alguien se ocupe de nuestras carencias, de nuestras necesidades y penurias, de nuestras histerias y por que no, de nuestras odiosas inseguridades…….

Es entonces amigo que reafirmo y redefino la idea, lejos ya del sarcasmo y producto de esta humilde reflexión:

“Nadie puede dar lo que no posee, ni tampoco reclamar a otro por aquello que es incapaz de construir por si mismo”

TIERNAMENTE AMIGOS
Éramos como quien dice, tiernamente amigos
dos pequeños vagabundos, al lomo del río
en nuestro pequeño bote de madera
íbamos pariendo luz de primavera
a los tres un niño no miente cariño
y les puedo asegurar
que no tuve nunca más, un amigo igual.

Nos juramos de por vida ser amigos fieles
entre novias y poemas, risas y burdeles
nunca separarnos, libertad o muerte
siempre defendernos, sueño adolescente
a los diecisiete vida es utopia
y les puedo asegurar
que no tuve nunca más, un amigo igual.

Desandamos tantas veces el camino andado
él perdió su fe y a veces nos telefoneamos
ya no tiene gracia nuestra verborragia
yo sigo montado sobre el mismo río
él perdió sus sueños y acortó camino
mas les puedo asegurar
que no tuve nunca más, un amigo igual.

Él perdió lo suyo y yo tambien perdí lo mío
algo nos cambió el perfume tierno del estío
entre bambalinas yo juego a estar vivo
él cepilla un perro todos los domingos
ya no creo que recuerde nuestro río
mas les puedo asegurar
que no tuve nunca más, un amigo igual

Aún recuerdo su sonrisa y pienso que el destino
es como algunas botellas donde duerme el vino,
unas se conservan, otras se avinagran
y aunque el tiempo mate ciertas bellas almas
siempre guardo lo que fuera suyo y mío
y les puedo asegurar
que no tuve nunca más, un amigo igual.

Que no se decide a partir del todo, ni a cobijarse en el laberinto alocado del crepúsculo lunar, en cada suburbio intenso del solaz inagotable de las horas.

Esa ilusión que va recubriendo dulcemente las aristas,  bálsamo y prodigio; que las redondea y permite que me mueva suelta y gozosa, brincando alrededor del sol eterno del reencuentro, con la sed saciada gota a gota en la caricia audaz e insolente de la risa.

Y sali a correr deseperada por las calles, para inventar el verbo que dilate la liturgia, que revierta ese salmo responsal en trino, en aurora clara y manifiesta. Quiero para mí ese regocijo, imbricado en aquellas comisuras que supieron recorrer certeras la milésima de segundo iluminada que me quitó el aliento.

Pero encontré primavera de una hoja, pimpollo de un solo día, en que los jazmines no llegaron a endulzar las sendas infinitas del designio. Otoño precoz y contínuo … que dura tanto y más, como no alcanzaría a recordar la memoria ancestral de este destino.

Momentos fugaces,  premeditados o espontáneos tal vez ¿Quien podría saberlo? De abrazo cerrado y latidos profundos.

Instantes donde la vida deja de ser ese eterno constante continuo de horas esquivas y se detiene suavemente en la cadencia de espacio y tiempo que marca el ritmo.

En que la magia de lo pequeño prima y se apodera del todo, asi lo grande pierde de repente su majestuosa relevancia para convertirse en nulo, en casi nada.

Instantes que son un motivo en si mismos, que nos reconcilian con la vida. Islas de ensueños, solaz al que se puede volver en momentos duros.

No importa lo que ocurra luego; lo importante, lo mejor, es que nos hace sentir que aún estamos vivos!

Brindo por eso!!!!!

Alguna vez en medio de una charla escuché esto: “cuando quiero algo, lo busco”

Y si, es una conducta que todos tenemos habitualmente, pero la pregunta es: “¿Lo conseguimos?” “¿Con solo buscar es suficiente?” “¿Basta con alcanzar el objetivo o también debemos mantenernos en él para ver realizado nuestro deseo?

O sea, la disyuntiva estaría entre buscar y conseguir.

Veamos:

BUSCAR: Intentar localizar o encontrar/Intentar conseguir algo/Provocar, irritar/Arriesgarse/Arreglarse para ir viviendo

CONSEGUIR: Alcanzar, obtener o lograr lo que se desea.

Y aqui vienen otras preguntas: ¿Estamos realmente conectados con nuestros deseos? ¿Estamos dispuestos a darles un lugar?

Entonces se presenta el conflicto.

Para bienvenir algo, sea un pequeño afán conseguido o el sueño más preciado, se necesita una cuota de compromiso, directamente proporcional a la magnitud del deseo, claro. Y por más bello y esperado que éste fuere,  llegará a concretarse solo si lo propiciamos de alguna manera.

Por lo tanto buscar, es solo la primera etapa, de localización, de ponerse en situación, de encontrar el norte en la brújula desquiciada de nuestras vidas, pero no más que eso; o sea, no implica concreción.

Para conseguirlo tenemos, irremediablemente, que batallar en un cisma, en el punto de inflexión que implica la desavenencia entre querer y buscar, en el antagonismo hostil de nuestros dos mundos. Precisamente alli: en la frontera sórdida que divide la zona de confort y la zona de riesgo, que a mi me gusta llamarla “resistencia al cambio”.

Este post continuará………..